Lo único que me dio por coger fueron los discos de Silvio. No me podía alejar de ellos, no había forma humana de que los pudiera dejar abandonados allí.
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Hay sólo una cosa que ya nunca hago. Y eso que nunca hago, eso que ya no podría hacer aunque quisiera, ni aunque me pagaran una millonada, es la cosa más natural en el mundo moderno: atravesar un túnel.
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Ese mismo miércoles, de madrugada, Santiaguito Feliú se acababa de morir de manera repentina en la Isla. A sus cincuentiuno o cincuentidos años.
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El exilio cubano es esta rabia retórica: un dolor sin salida, un resentimiento sin consuelo ni conmiseración.
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Para los cubanos en Cuba fue John Clytus. Allí dejó a su primera y única novia del corazón: “una mujer negra atrapada en una revolución de hombres blancos”.
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Otra vez debo advertirlo desde el inicio. Esta anécdota puede llevarme a la cárcel en los Estados Unidos.
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Los medios masivos de difusión y las películas de Hollywood no le dan chance a los Estados Unidos de América ni para respirar.
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Fue allá arriba donde sacó otra vez su arma blanca. Pero esta vez la deslizó por su propia yugular. Pensé que estaría jugando a asustarme. Pensé que incluso la sangre en este parque de diversiones debería de ser pura diversión.