Ya los conozco desde Cuba. De hecho, así son la mayoría de los intelectuales cubanos, si no todos. Patéticos en su victimismo ilustrado, son unos tipos geniales en la argumentación de su cobardía personal.

Desde que la vi supe que era un hombre, fuera rumano o no. Igual lucía muy espigada ante el timón, muy encajada sobre los pedales, muy ansiosa de miradas por el espejo retrovisor.

Total. Tanto lío con escapar de Cuba y nos la pasamos sentaditos como Dios y el Estado mandan.

Tenía un tatuaje en el bollo y un tumor en la cabeza, me dijo sin quitar la vista del expressway.
Tenía, también, unas ganas enormes de matarse en la próxima curva cósmica de la carretera.

Pocas veces uno tiene la suerte de encontrarse en un Uber con una celebridad. Mucho menos, manejando. Pero a mí me pasó.

No me gustan los Uber Pool. Y Miami está lleno de esa mierda colectivista.
Para mí, montarse en un taxi compartido es un invento castrista. De los más rancios.

El taxista, mitad latino y mitad red-neck, me llevaba desde el aeropuerto de Phoenix hasta la finca del senador republicano John McCain, cuyo staff me había invitado a un evento internacional sobre derechos humanos y democracia.
No daré detalles de aquel Sedona Forum ahora y aquí.

Era fundador de Uber, me dijo, pero en realidad quería ser escritor. Un escritor etíope. En este caso, un escritor etíope exiliado. Un poco como yo.
Había venido huyendo de la guerra.

El exilio es eso, un doblaje.

Con las mujeres Uber jamás me siento detrás. Es peor. Se ponen nerviositas conmigo. Y con toda la razón. Soy un exiliado.