Tenía un tatuaje en el bollo y un tumor en la cabeza, me dijo sin quitar la vista del expressway.
Tenía, también, unas ganas enormes de matarse en la próxima curva cósmica de la carretera.

Pocas veces uno tiene la suerte de encontrarse en un Uber con una celebridad. Mucho menos, manejando. Pero a mí me pasó.

No me gustan los Uber Pool. Y Miami está lleno de esa mierda colectivista.
Para mí, montarse en un taxi compartido es un invento castrista. De los más rancios.

El taxista, mitad latino y mitad red-neck, me llevaba desde el aeropuerto de Phoenix hasta la finca del senador republicano John McCain, cuyo staff me había invitado a un evento internacional sobre derechos humanos y democracia.
No daré detalles de aquel Sedona Forum ahora y aquí.

Era fundador de Uber, me dijo, pero en realidad quería ser escritor. Un escritor etíope. En este caso, un escritor etíope exiliado. Un poco como yo.
Había venido huyendo de la guerra.

El exilio es eso, un doblaje.

Con las mujeres Uber jamás me siento detrás. Es peor. Se ponen nerviositas conmigo. Y con toda la razón. Soy un exiliado.

No hay un taxi Uber en que me monte en que no me terminen hablando bien de Cuba, Fidel, la Revolución. El exilio es una desgracia.

El taxista me miró por el espejo retrovisor. Tenía cara de pocos amigos. Tenía cara de haber detectado en el asiento de atrás de su Toyota a un pequeño Donald J. Trump. 

Esta será, pues, la historia de la Revolución Cubana contada capítulo a capítulo por los taxistas Uber.