Ningún texto se escurre entre mis dedos y ya no siento las contorsiones enmascaradas de la muerte. Estoy en la cima de algo, en la raíz de nada. Todavía estoy viva.
Stories
Jarabe de flor de majagua
He de disfrutar de los pequeños placeres ya que todo acontece del mismo modo cada día, salvo alguna bronca, de esas de sangre y machete que se desatan por tarros, brujería o dinero.
Voz cautiva
Yo soy una terrorista / que nadie mira / que no vacila en las ideas / que me ponen un fusil en las palabras.
El verde de las canicas
Cuando Marisleidys se queda tranquilita, está haciendo algo malo. Por eso va para el cuarto casi en puntillas y yo la sigo. Nos asomamos en la puerta y la vemos sentada en el medio de la cama…
“Invierno” y otros poemas
Estoy a la sombra de una herida de un corte / El invierno sangra en mis muñecas / La tarde dejó sus últimos colores en su cabello desordenado
Juego de Rólex
Gracias a las putas se sostiene la economía, crecen las inversiones, cadenas hoteleras, el producto interno bruto, porque de brutos estamos llenos; somos el souvenir de la nación.
Cuerpos presentes
Hoy nada presagia lo desconocido. Ya no existe la magia del enigma. La ciudad ha olvidado los misterios de la búsqueda.
Memorias del desarrollo
¿Qué coño quiere Edmundo? Lo mejor sería morir en un orgasmo. El orgasmo es sólo mi desaparición, el olvido sin la muerte. Vivir sin pensar.
