Mi puerta también está podrida, el comején la desgasta por las cuatro esquinas.
Etiqueta: Irina Pino
Si no creyera en la lectura
Yo misma he usado páginas de obras clásicas para recoger excrementos de mis gatos.
Flannery O’Connor y sus freaks
Cuando alguien decide escribir sobre un mundo sin bondad, es como si alguien se metiera en una caldera hirviendo de la que es imposible salir.
A Bob Dylan, de una perfecta desconocida
Esa chica sería yo en los sesenta, una piedra rasposa y contestataria. Lástima que nací en el lugar equivocado.
El mal en Patricia Highsmith
A cualquiera, seguramente, le ha pasado por la cabeza perpetrar un asesinato. A mí misma me pasó.
Lo inapresable del verdadero goce (crónica gay)
Hombres con sus cuerpos flotando sobre balsas. O expuestos al sol, con el trasero al aire, en duchas.
Enero, bello y terrible
La noticia me sorprende. “Se fue. Aún no sabemos si pudo llegar a la frontera”.
Sylvia Plath, una oveja en la niebla
Sylvia Plath sería como una especie de ‘femme fatale’ de la literatura, marcada por la enfermedad y la muerte.
Basura que la noche anterior fue una cena exquisita
“El opio es el mejor desayuno para no sentir el impulso de llorar por la luz que no ha llegado”.