El árbol rojo

Crece la hierba:
muy verde es el misterio
de la paciencia.

Sigo las sombras:
mis pasos ya resuenan
en otro tiempo.

Ciega o suicida,
vuela la mariposa
hacia la llama.

Me voy al sueño
con la flor de Coleridge,
¿qué dirán ahora?

No vuela el ave;
vuela el cielo, el ave
es su memoria.

La primavera
descansa en una hoja
del árbol rojo.

Como la flecha
que atraviesa, suicida,
toda costumbre.

Cae la hoja
en el agua del lago:
nace el milagro.

También la rama
es un sueño del árbol
en fuga eterna.

También el vaso
es un poco la rosa
con su perfume.

También el río
es un sueño del pez
cuando se escapa.

También se cansa
el rostro en el retrato
de no morirse.

Cuervo en la nieve
que profana blancuras,
pájaro ascético.

Como la paz
de blancos templos celtas
que ya no existen.

No ser el eco.
Ser el breve silencio
que sigue al eco.

No está en la noche
la noche que buscamos
en los espejos.

Poemas del libro El árbol rojo (Ediciones Furtivas, 2023) del escritor cubano Carlos Pintado.

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